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Ventania

In two days tomorrow will be yesterday.



Segunda-feira, 05.03.12

Não repito livros.

Regra geral. Tal como não repito viagens, regra geral.

Apoquenta-me constantemente a consciência da finitude, da perenidade, do tempo que só escoa num sentido. Preocupa-me não conseguir chegar a tudo quanto sonho (quem manda sonhar demais?), não ter tempo para concretizar. Arrelia-me pensar que estou a repetir um caminho conhecido, um parágrafo já saboreado. A segurança das rotinas faz-me espécie e por isso evito as evitáveis. Ir jantar aos mesmos restaurantes, ouvir playlists na mesma ordem, entrar sempre pela mesma porta, cria-me uma espécie de desassossego de estar a perder alguma coisa de novo que se passe do outro lado.

Igual com os livros, igual com os sítios. Reler o mesmo romance é tirar o lugar (ou o tempo, esse tirano) a outro que ainda não li. Voltar ao mesmo sítio, quando são tantos mais os que ficam por visitar.

Claro que há excepções que confirmam a regra. Sítios que foram visitados com pressa e ficou a sensação de que a experiência não ficou completa, ou que de outra perspectiva as sensações seriam tão distintas. A "alma de cientista" (não fui eu que disse) que me habita obriga-me a tirar a limpo as dúvidas, tenho de saber, e lá vou eu. A companhia (ou ausência dela) transforma uma viagem, isso está comprovadíssimo. Tal como entre ir em "excursão" (blhargh, ptui) é o oposto de ir numa aventura independente.

Os livros, por sua vez, assumem significados distintos consoante o ponto da vida em que nos encontramos, também não tenho dúvidas. Reler os livros que na adolescência nos marcaram e nos 'mudaram o mundo', em que nos sentimos espelhados ou chocados ou deslumbrados, ou que nos acompanharam em momentos particulares, em fases da vida mais ou menos viradas "para dentro", é uma experiência que não se repete, por forçosamente não se poder repetir.

 

E depois há as obras-primas. Há os autores geniais. Aqueles que, quanto mais lemos outros, quanto mais aprendemos, quanto mais sabemos apreciar, mais e mais gostamos, mais e mais admiramos. Aquelas palavras em que em cada esquina de página descobrimos uma nova verdade de bolso, uma reflexão mais certeira, um presságio mais afinado. Aqueles que nunca se esgotam. A literatura que faz parte do nosso íntimo e ao nosso ritmo, que se cola às sinapses e nela se canoniza. Os sublimes.

 

 

De onde se conclui que, para o Saramago, meia dúzia de Nobel não teriam sido demais. E que o Zé Luís caminha a passos largos para este destino.

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por Ventania às 08:32


4 comentários

De Carla Ferreira a 05.03.2012 às 22:14

Saramago é o Mestre, claro. O Zé, gosto, mas pronto. É novo, eu sei, ainda lhe falta caminho. Mas não sei se já experimentaste o Hugo Mãe. Da nova guarda, e na minha opinião, claro, é dos melhores.

De Ventania a 05.03.2012 às 23:08

Apesar da crescente curiosidade, ainda não li nenhum romance do VHM, só um ou outro pequeno texto. Do Zé Luís gosto muito, faz-me lembrar a escrita dum amor que me foi prometido.


Abraço para ti, Carla. *

De A Estadista de Algibeira a 10.03.2012 às 00:22

Olá!
Identifico-me com este post... Também detesto repetir seja o que for, tenho necessidade de me rodear de coisas novas, desconhecidas. Talvez porque vivo com uma certa necessidade de saber mais, o que resulta numa eterna insatisfação...
Gostei muito do teu blog, espero que não te importes que o adicione...
Bjs

De Ventania a 10.03.2012 às 23:37

Benvindo e obrigada. :)

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